Desmemoria acústica
8 de Abril de 2004
Ayer a la tardecita iba solo en el auto cuando en la radio comenzó a sonar Nightswimming y en un instante se me llenó el cuerpo de la melancolía más dulce que uno pueda imaginarse.
Quise tener doce años de vuelta y pasar los tres meses del verano del 88 en la vieja cabaña junto al lago en Cramdon Corner. Añoré estar sentado en el desvencijado muelle de madera, los pies chapoteando despacio en el agua y mis amigos tirados boca arriba a mi lado mirando el cielo en silencio, mientras la brisa suave de las ocho de la noche nos secaba el pelo. Me embargó el deseo de que pasara mi primo Ted a buscarnos en su pick-up destartalada y nos llevara en la caja al autocine a ver la misma película por décimocuarta vez, atragantándonos con caramelos pegoteados por el calor y una botella de cerveza sin gas traída a modo de infantil contrabando. Hubiera pagado por sentir una vez más la misma electricidad que me corría por la nuca cuando la veía pasar a Molly por la puerta de la fuente de soda del viejo Wilbur, cruelmente ataviada con pantalones demasiado cortos y la camisa anudada sobre el ombligo, riéndose sin darse cuenta de que llevaba todas mis ilusiones en los hombros.
Me pregunto si en ese preciso momento, en Georgia o Carolina del Sur, un muchacho de veintipico largos estaba escuchando una canción y sintiendo nostalgia de un picado con una pelota desgajada en una cortadita de empedrado a dos cuadras de la estación, de medialunas con dulce de leche a la tarde en la pileta de Adrogué, de un jumper azul y unos ojos almendrados abajo de un árbol en el patio de séptimo grado.
Algún distraído allá arriba nos traspapeló las saudades.
Archivado en: Relatos Sin Razón, Tinta Personal
7 comentarios
Si querés, dejá un comentario:
Podés suscribirte al feed de comentarios. También podés hacer pingback o trackback desde tu sitio Web.
qlp, m’hijo. Fíjese si su sombra sigue siendo la suya.
Insisto: ud. me da mucho miedo.
Qué cosa, Bater. Cuanto más dulce creo ponerme, más se me aterra usted.
Y sí, mi sombra sigue siendo la mía, pero con el tiempo está cada vez más zaparrastrosa.
Precisamente por eso me aterro
Michael Stipe / R.e.m. son increiblemente buenos para ponerlo a uno nostalgico.
Mire usted lo que son las cosas. La nostalgia de su texto me llenó de ganas de escuchar Nightswimming. Recursividá, que le dicen, o algo así.
Gracias tinto, siempre.
Tinch: Uh, de nada, pero en serio. Si que te pegues una vuelta por acá cada tanto, para mí, es lo que vale.
No sé exactamente todo lo que extraño del verano del 88, pero en eaqullos momentos, la puta que valía la pena estar viva!!